Plume

On m’avait vendu une image fixe, un rêve unique aux couleurs chatoyantes délavées.
Il s’agissait de coups de foudre, de princes charmants, de battements de cœur fougueux…

On ne m’avait rien dit de cette autre histoire : de pas feutrés qui se rapprochent si discrètement qu’on ne les perçoit pas tout de suite. Cette histoire de plume, qui se balance en sourire dans l’air de mon être et qui affleure et qui caresse mon cœur quand elle passe.

De cette caresse en sourire qui chuchote et inscrit des mots à la craie indélébile.
Une non-demande en mariage sans âge.

Cette danse dans l’intemporel, un solide pas au calme ancestral de la terre et le suivant, hésitant regard de la pudeur de l’amour, le pas de côté que nous trébuchons exprès dans un pétillement de rire et puis la pause, en silence ou en mots qui nous racontent notre monde.

Une histoire de pas feutrés et d’une plume sourire, une histoire sans âge.
J’entre dans ta danse et je t’y entraîne.
Pas à pas.

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